Prosaischer Ausflug

Die Drei, die mich mitnahmen, 
gebärdeten sich wie gerade 
noch einmal davongekommen.

Die Wege aufgeweicht, der reinste
Softie, das Wetter, meinte das
Mädchen, das sie Bunny nannten.

Ihr Kollege saß vorn, im Mantel 
eines Spaniers, dessen Leiche
jetzt in einer Benzinlache liege,

irgendwo in einer Kranwagenhalle.
Der Stoff stank, besonders nachts,
wenn sie die Heizung aufdrehten.

Flennen? aus welcher Zeit läßt sich 
Erinnerung rausschneiden. Es gab 
nur Filme, rückwärts lief wenig.

Besser, im halb ausgebrannten
Toyota auf Schleichwegen fahren 
und in Ortschaften hinein, wo
Tristesse dich anfrißt wie Grus
wegschmelzenden Pappschnee.

Bis Bunny plötzlich loskreischte,
was niemand von uns verstand,
raussprang und den Pappmann
vor einer Videothek ansteckte.
Von dem blauen Grünstreifen
zwischen zwei Parkplatzbuchten
stoben die Insekten auf, Mücken,
und Bunny tanzte, während wir 
im Wagen nicht einmal zuckten.
Mantelmann stieß die Türe auf,
stieg aus und trat den verkohlten 
Kinohelden wortlos zusammen.

Ich fing an zu schreien wie sie, 
aber philosophierte von Passage 
durch den Kanal in die Geburt, und
sofort schrie mich der ganze Club still.

Durch leergefegte Nester ins Bergland,
feucht, knapp unter der Schneegrenze,
duftend nach Vegetation. Auf der Suche 
nach einer Tankstelle mischten sie
die Dörfer der Katzenbesitzer auf
und zogen es vor (oberste Regel:
Sonnenbaden ist für Untote tabu)
bei Nacht in der Nähe von Wasser
und nur in Etappen zu schlafen,
süßlich singende Stimmen im Ohr.
Billig. Sie hatten keinen Plan mehr.

Kurz vorm Festfressen der Kolben,
kurz bevor wir zum Hafen kamen
und im Schatten, den ein verrotteter 
Frachter durch das Nachmittagslicht
auf die Mole warf, hielten, zitternd
vor Kälte und Müdigkeit und zwischen
den Zähnen Fäule und rotzigen Witz,
kam jemand die Idee mit dem Haus.
Für den mit dem Mantel des Toten
war die Reise zu Ende, nur weil er
das stumpfe Aroma von Leder roch.

Ein Klepper leckte Regen vom Zaun,
und der Garten war strahlend blau.
Ich sah ein paar große weiße Vögel
auf Bäumen sitzen, sie hackten die
Schnäbel in den letzten Harsch,
als hätten sie eine andere Wahl.
Wir schnitten uns Teller zurecht
und hörten wieder zu reden auf.  
Im Tauschhandel mit den Bauern
gingen Schals und Posaunen weg,
und der Alte kommentierte die Milch,
die Art, wie die Tauben landeten
oder eine Frau im Jogginganzug
am Campingtischchen Nudeln aß.
Morgens kam Bunny in mein Zimmer 
und wollte mit mir schlafen, wenn ich 
ihr meine Lederjacke dafür gäbe.

Ich gab sie ihr so und sie ging, und
im Hof hörte ich einen Wagen starten.

Als ich wieder aufwachte, war es still.
Helles Licht fiel durchs Klappfenster.

Im Garten des Nachbarhofs standen
Männer und fotografierten das Gras.